Sta.sh
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Turista Lo que ayer lo llenaba de vigor hoy lo sumergía en la más profunda angustia, en la peor de las sombras... una huidiza furia se volvía un puño que impactaba en su rostro con todo el dolor de lo que se ha perdido para ya no regresar.Turista by ~codemorton
Sus años pasaban inquietos mientras todo sucedía como le habían contado pero no como el lo soñó. Se había transformado en un experto en cumplir sueños ajenos, un autómata de la complacencia, una ventana a un paisaje del que siempre se nos dice que no debemos perdernos, pero que pierde su gracia cuando se vive en él, cuando no sé es turista m
Se atrevera Terese Nielsen...? ¿Se atreverá Terese Nielsen a dividir por cero?Se atrevera Terese Nielsen...? by ~codemorton
Cuando comenzaba a dudar, llegó dando sus pasos con sigilo, un hombre misterioso que se puso de pie a su lado y con voz muy grave solicitó "la invitación". Luego de escarbar algunos segundos en sus bolsillos, logró hallar el papel arrugado y entregarlo a aquel que lo demandaba, sin poder evitar el recibir un rostro de descontento e indignación por parte de quien ahora, en forma amable pero a regañadientes, le rogaba que "pasase y tomase asiento en el salón principal".Al cruzar el umbral, se frotó las manos y contó veintitres pasos hacia el
Brujulas ajenas El reloj de arena cayó al suelo, rodando. El hombre murió llorando a sus compañeros muertos. Su asesino se regodeaba en inocencia. Notó que el tiempo sobraba cuando observó una brújula ajena.Brujulas ajenas by ~codemorton
En un laberinto de ideas, supo yacer a cierta sombra una criatura. Era a sí mismo que se estaba buscando, pero el forastero fue más rápido y lo alcanzó.
En una balacera se desataron todos los enigmas, pero sólo aquellos valientes vencieron. El resto murió, por hemorragia o por insomnio.
Muchos años pasaron hasta el día siguiente. Cada día uno de esos hombres rodea el lecho, pid
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Sorrow of the Writer The writer writes.Sorrow of the Writer by ~BeastBoy01
The artist draws.
The writer reads.
The artist watches.
The writer depends on words.
The artist depends on shapes.
The writer uses letters.
The artist uses color.
I feel so much sorrow, my lack of artistic talents reflect upon my own life.
I wish I could express my thoughts and feelings into pictures.. into shapes and color.
But I cannot, I'm only a writer.
I'm a shapeshifter of words.
I'm an expression of letters.
I'm a shadow behind the page.
The artist hogs the spotlight, takes away the observants.
I lay in wait, looking for someone to comment, fav, or even take I liking into my poetry and stories.
I want
Optimism 
